Alejandro García Ruiz #2

Carta para un esquimal invisible

Te preguntarás a qué se deben estas líneas; seguramente, la botella ya habrá llegado a tus manos a través de los mares. Intentaré responder tus preguntas y develar tus acertijos aunque, debo ser honesto, tu llegada a mi mundo es sorprendente; pocos esquimales me han abordado. Jamás se me ocurrió indagar sobre la cordura de las santas Ritas ni comprender los perfiles de las construcciones; al fin y al cabo no creo mayormente en la sensatez de las plantas que florecen fuera de temporada ni en ventanas y balcones que las observan. Con respecto a los instrumentos musicales puedo decirte que mi piano y mi guitarra tienen una relación enojosa a través de los años; él alemán, ella española, ambos pura cordura. Imposible. De todos modos se toleran como quien sobrelleva una enfermedad pueril o esos matrimonios de años. Supongo que tu mundo debe ser frío como un laboratorio o como indicios que llevan a ninguna parte; de todas maneras, a juzgar por tus palabras, deduzco que existe un gran calor en tu corazón y que, si no te despistas como siempre, te darás cuenta que esta carta significa algo. Así como mis pinceles, ellas también hacen música, aunque solo puede ser oída en ciertas condiciones especiales, al igual que ciertas sonatas mozartianas o esos silencios que a veces nos comunican a través del espacio y el tiempo. No creo que tu hielo sea insondable y te aseguro que mis tardes son a tu medida, lo cual nos asegura que bastaría con alguna señal en el cielo para que podamos decirnos catedrales negras, de esas que se tocan como dedos filigranas invisibles y soportan el tiempo y los embates del viento. Te hablo así porque comprendo que es la única manera de ser claros; las palabras sensatas, al fin de cuentas, ya han perdido todo significado y la incompostura cercana a la demencia es lo único serio que nos queda; como el juego. Termino estas líneas al tiempo que me lanzo sin paracaídas a tu mundo blanco con la certeza de un aterrizaje de esos que valen la pena. Te saluda un oculto niño que todavía cree en el lado pequeño de las cosas.

En alguna parte de Montevideo, el 7 de diciembre de 2016.

Estar enamorado es una inmundicia hermosa El amor abstracto compele y estipula; genera arte en todas las ramas. Se cita a la musa, se suspira, se inflama el alma, la sangre fluye, late el corazón y todas esas cosas que se dicen. Amar y estar enamorado, de una persona en particular concreta, es una de las experiencias más nefastas; uno se siente como un molusco desprotegido en el desierto. Uno se pone idiota a horas impares. Sobre todo la gente brillante, demostración pragmática de la presente tesis, hace estupideces irredimibles. Duerme de día; en vela de noche. Se angustia; mira el teléfono cada cinco minutos, revisa redes, piensa. En realidad pensar es imposible. Todo IQ totémico se reduce a una imbecilidad superlativa. Uno enamorado se siente un ser despreciable los minutos pares y los impares quiere morir de manera magnífica. El amor sin par es impar; lo impar es moco tendido. Especialmente cuando existe un par cerca lejos y a veces. De todos modos, creo, es mejor sentirse un imbécil desfalleciente que un creciente portento de la autosuficiencia. El estar enamorado de alguien con nombre y apellido es una sensación mitad de mierda. Pero existen mierdas con olor a magia, conejos, galeras con brillo, pañuelos y palomas. En fin; me siento como un idiota.

Soy feliz; lloro todo el tiempo.

Lunes 22 de mayo; una madrugada